Trago

Pago 
o afago 
que trago...





Mas sem gelo.




Foto por: Alceu Amaral

Tempos, frio

O café estava presente, a mesa posta, a TV vociferava novidades atrasadas e alarmantes, ela já tinha acordado, ele nem dormiu.
Terminou de vestir-se protegeu-se.
Estou indo.
Ok.
Esta frio lá fora? Perguntou ela.
Esta.
Esta sim.
Esta frio desde ontem.
Deste antes de ontem, desde a semana passada, do mês passado, desde o ano passado.
Esta frio muito frio.



 
 
 
 




Arte de:   Franz Kline (Wilkes-Barre, Pensilvânia, 23 de Maio de 1910 — Nova Iorque, 13 de Maio de 1962), foi um pintor americano do movimento artístico designado por expressionismo abstrato, que se centrava geograficamente em Nova Iorque e temporariamente nos anos 1940 e 1950.

Papel pele II

Com quantos escarros

Temos uma pele humana?

Assim comida pelo sol

Negra sem nascer.

Seca.

Pele lascada

Ferida macerada

Encarcerada no baldio dos sentimentos

Seca o sangue dos narcotizados

Fere os santos de plantão

E estrupa o olhar dos crucificados

Estende tua cútis nas ruas

Para saltos aramados passarem

Mescla escrementos com lamentos

Desvirgina os papéis

Sevicia os fiéis

Em pedaços te espalha pelos cantos escuros

Dribla o muro moral dos claros

Seja funéria face da fábula

Lambe com afinco

Os com cara de zinco engravatados

Cobre a cidade como lençol

E conserva em formol este mundo exemplar

Aconchega os espúrios enfumaçados

Os pedintes pedantes afastados por vidros bem lavados

Os pedreiros desconstrutores

Os narizes queimados

E os perdidos no labirinto da garrafa

Pele sem nome

Com sobrenome apócrifo

Parede de todo muquifo

Pele sem grifo

De todos

Dentro de todos

Adendo

Inlido

Limo

Lodo

Coito

Pele

Arte por Belle Wether BelleWether@CornerPocketArt.com

Papel pele

Vai rasga minha pele
Me fere
Usa unha como objeto
Refaz este afeto
Já não temos teto
Usa esta unha
De mil alcunha
Me chamas
Escreve nas curvas
Com palavras turvas
Sulca
Este poema carmim
Feito de mim
Embaixo da tua unha

Me parta
Dilacera como vocifera
Fera farta
Que subjugo
Não vendo não alugo
Esta gota de sangue
Feito tinta viva
Ébrio aderiva
Neste agora mar de sangue
E lençóis gigantes
Escreve esta história torpe
Risca minha costa
E rabisca a moral
Este contrato de nós
Sem testemunha ou ética
de frenética luxuria sofre

escreve
na verve
do meu corpo
com tuas unhas
feito canetas
e minha pele
papel